Escrever é preciso

13:13, agora.

2012-01-25T19:17:00.000-08:00

Sou de beleza imperfeita:

Irregulares orelhas

Seios pequenos e tortos

Sei amplas possibilidades

De alcance estético linear

_ Não quero _

Sinto-me os ossos do dia

Não tomo café, emagreço

Leio de manhã as poesias

E esqueço, esqueço!

Que tudo não está para o lirismo

como Eu para Heyk

E Arthus Fochi

Não estou nas ruas

Não enfrento o sol

Não encaro leitores, fregueses

Não pago pão com sonho

Não exploro continentes

Não arrebentei a casca

Não fugi da prisão que é

Esse nada que se inerte

Assisto apenas o dia,

Mas escrevo

Escrevo Poesia

Ainda que só seja aqui do quarto

Ainda que eu mesma só a veja

Ainda que avessa à extro-versão

Vivo crises psicóticas

de aguda contradição

De escancarar-me errado

e esconder-me o Certo

Encontro meu oposto

complementar,

In verso

Ó almas que ecoam universos!

Sintam minha alma, o meu ser

------------Cá óptico-------

Multipliquemos os tempos

------Amarremos fios-----

De cada milésimo de encontro

De cada naco de pensamento

Cada congestão e eletro choque

------Amarremos fios------

De cada dor que penetraram

De cada confissão não proferida

De cada molécula d’água

------Amarremos fios-------

De cada paixão avassaladora

De cada palavra não digerida

De cada idéia genial descartada

De cada coito (des) interrompido

------Amarremos fios------------

Pelo mundo de ponta, dentro e fora

Acertemos novelo, catando pontinha

Costuremos flores de mil primaveras

Amarremos fios cada Nova Era

Amarrem seus fios-------

Aos meus que imploram

Continuidades maiores possíveis

Não quero a existência

Que me deram as horas

De todo Ocidente

Seu medir-se medíocre

----Amarremos fios-----

Telepaticamente sim, mais nada

----Amarremos fios-----

Mais forte que possamos

----Amarremos fios-----

Como se todas as coisas esperadas

Fossem já todas as coisas em um só

Vi vidas.

Quero um tempo próprio

----Amarremos fios-----

Para recolher-me o quanto

For preciso

Darei o possível

----Amarremos fios-----

Dessa minha estrada

Pequenina em tudo

----Amarremos fios-----

Eu peço para irmos

Tecendo de almas

O tapete mudo

O tempo implora

Uma geração sussurra:

Com batalhas dentro,

Amarremos fios...

2012-01-20T18:39:00.000-08:00

Desenho de Thiago José

Casa Félix

Não termino a poesia

De Ana Cristina César

Arrumo coisas de fora

Preparo partida

Deixar a casa é deixar-me

E entender que se me vou

É sempre um vôo incompleto

Um rir de semicolcheia

Em compasso de 2/ muitos

Porque brincamos de contar estórias

Deitados no tapete de cocô do gato

Olhando em preto e branco, filhotinhos

Alongando seus ossos em construção:

- É preciso pegar com cuidado,

o osso dele ainda é fino, pode quebrar.

O da Babanan já é forte. – avisa Apoena.

Alongamos, nós e gatos,

Como circenses e bailarinas

E ouvimos estalos e ruídos:

Como os sons da criação

E o Word corrige a palavra Apoena

Porque não sabe ler nomes indígenas

Não sabe os códigos de nossa tribo

Não sabe nada que não seja inglês

E sublinha Babanan, pois não legitima

Gatos cujos nomes criativos

Marcam nossa infância e juventude

E nos fazem criar músicas para que sejam

Imortais em todos os gatos do mundo

E não sabe que existe uma criança

Atenta aos ossos dos bichos

Que não tem um nome cristão

Porque nomes indígenas e africanos

Não estão na programação

Dos computadores incultos

Cultuando o idioma padrão

...

Tentamos acordes dissonantes

Destoando de cálices e buzinas

Extraímos sons de sagüis e de sinos

Soprando fortes árvores marginais

E dançamos cirandas festivas

Celebrando crianças interiores

E aplaudimos a santa comida

Que traz energia para a alma

Às vezes, muito quente, a tarde

Tiramos nossas armas e camisas

E sentimos o cheiro um do outro

Sem barreiras de sabão e aero sóis

E cheiramos à gente, à brasilidade

Cheiramos a sonhos e latino-américa

Cheiramos a livros e também a traças

Farejamos futuros e elos perdidos

Aprendemos o valor das ervas

e das palavras que germinam

aproximações

Criamos ninhos e niños

Pelos cruzamentos

Das estradas, dos corpos

E dos corações

Engendramos uma nova espécie

Homo sapiens-

demis-

animales

O ser já não sabe se sabe

Apenas vive,

ama,

devaneia.

2012-01-04T14:22:00.000-08:00

Do prédio espelhado

19:00 horas, horário de verão.

Da minha varanda olho a vida

Sinto os humores da tarde se modificando

Sinto os odores das plantas e dos cimentos

Do meu sovaco, dos pelos e dos cachorros

Sinto que cheiro a jardim, pólen das abelhas

De jasmim e coisas amarelas não tituladas

Cheiro para além da minha capacidade

Não só com o nariz, mas com a mente

Sinto também a lisura dos cabos

Dos fios que telegrafam e grampeiam

Nossas conversas indispensáveis à cidade

E tornam a paisagem feia,

sem que ninguém dê por isso.

Sete anos, como os anos passam!

Sete é uma ilusão de ótica

Parece grande de longe e é, de perto,

Uma marcação, minúscula cronologia

Há vinte e três anos nasci

Há sete que espreito tardes

Da varanda da casa que finjo minha

Sei das falhas do assoalho, das ervas daninhas

Que crescem nas pessoas e nas pedras portuguesas

Nasci, e se alguém me pergunta quando

Digo que provável a 04 de outubro de 88

E não apenas porque consta no registro

Mas porque era dia de São Francisco,

Toda família o sabe

Nasci, e quando o fiz havia o muro

Que separava a Alemanha Oriental

Nasci um pouco antes do colapso de tudo

E do que chamaram Nova Ordem Mundial

Tudo quanto há para saber de tudo

Podemos saber de dentro de nossa casa

E já o sabemos de dentro de dentro

Do túnel do tempo de nossas marcas

Estou circunscrita, por exemplo,

A uma certa temporalidade

E ao território onde eu nasci e vivo

Tenho limitado corpo, mas em espírito

Eu sou, eu sempre fui, mulher do mundo

Almas não tão cosmopolitas

Projetaram este prédio espelhado

Bloqueando nossa profundidade de campo

E o resto de beleza que existia em Santa Rosa

Falo do meu bairro porque é preciso

Que os poetas se irmanem aos espaços

Que transem com os lugares que habitam

Que ponham significado a cada pedra

Sentirei saudade, por exemplo,

Da casa que é boca-de-fumo

De sua dona de chaveiro espalhafatoso

De seu aspecto intrigante, de antiquário

Ou da fila que se forma ao restaurante

Dos vizinhos que passeiam aqui em baixo

Dos vizinhos todos, mesmo os antipáticos

E dos telhados enegrecidos das casas que restam

Sei disso porque já sinto saudade imensa

Do verde que contornava a montanha de frente

E da voz grave de meu pai que observava

Que as árvores da montanha apostavam corrida

Uma coisa que eu nunca mais fiz na vida

É olhar bem para o céu em movimento

E procurar nas nuvens que se espalham

Um dromedário cuja forma não conheço

Mas os homens fazem prédios espelhados!

Que nem mesmo espelham as nuvens

Que nós mesmos, ao olharmos as janelas,

Não nos vemos por ela refletidos

Ó quão pobres e maus são os ricos!

Que edifício construímos sobre a humanidade!

Cercando campos e campos de pensamento

Que coisas tristes dizemos, que necessidades engendramos

Eu sei, eu vi esquerdas e direitas

Construindo edifícios com as mesmas fundações

E pensando nisso tudo, ao invés de aviões,

Penso mesmo é nos pássaros e sugiro-os seriamente

Dizem que os poetas são utópicos e inconseqüentes

Dizem que os raciocínios precisam ser lineares

Olho para ao edifício e entendo porque nos dizem:

Chamam utopia a todas as coisas razoáveis.

2012-01-02T12:46:00.000-08:00

Starry Night, Van Gogh

Versos de octubro

Respiro a tarde que se inclina por uma narina só

Insinua-se no tempo, lasciva e contente

E o meu corpo franzino e ainda convalescente

Sorve a vitalidade do tempo e partículas de pó

Ventos serenos na varanda de minha casa

Plasmam o espectro passado das coisas mais puras

Acato de bom grado tardes, suas reluzentes curvas

E os tons de rosa das rosas e as folhas que as circundam

Uma moeda de fogo valiosa e incomensurável

O dourado do capim me lembra selvas africanas

E a lua nascente sobre o fundo de anil

Como diria meu tio: “foi a mesma que Cristo viu”

As ressacas do corpo são menores que as da mente

As navalhadas do tempo são quase incicatrizáveis

- As pessoas do agora, a sonoridade do sorriso-

Minha avó alinhavando pano lembra-me perfeitamente isso

A essa hora da tarde, o meu avô na varanda

Minha outra avó aperreada que esse povo não janta

Minha tia na escola, minha outra na topique

Lá nos sertões do nordeste onde os paternos residem

Minha tia, meu cachorro dourado da cor do sol

Meus amigos do peito, muito obrigada por tudo

Olho para a vida nessa pequena hora

Olho meus próprios olhos, escuto os acordes cardíacos

III

Quando eu morrer de verdade como essa tarde está morta

E não retornar meio-dia como essa tarde retorna

Deita-me inteira no peito como se eu fosse filhote

Ecoa-me nos ouvidos como os conselhos das mães

Canta-me nas madrugadas como se eu fosse folclore

Recita-me nos recreios para as primeiras paixões

Guarda-me como eu guardo o latido

Do cão que me chama e abana e brinca

Decora-me as palavretas como se fosse Camões

Imagina-me nos beijos mais crus e adolescentes

Eterniza-me no gesto da partilha da comida

Seja fiel a um amigo como eu estive sendo

Arrependa-se dos erros e das mágoas mais antigas

Perdão meus conhecidos pela afasia louca!

Perdão por aqueles deslizes que não vistes e eu praticava

Mas que eu possa ter em vida a verve de Maiacovisky

Que eu adquira de Pessoa um ar introspectivo

Que eu tenha um destino épico como em Lusíadas se fala

Que eu me pareça com Shakspeare no amor que não se cala

Que eu seja como Agostinho Neto, um amante do meu povo

Que nunca veja empecilhos como Cora Coralina

Que seja ácida e penetrante, o Uivo de Allen Ginzberg

Que minha velhice seja plena como a de Manoel de Barros

Que eu incomode autoridades como Gregório de Matos

Que minha hora seja esta como a de Drummond de Andrade

Que eu entenda da vida como entende Galeano

Que eu vá ter a beleza que teve Cecília Meirelles

Que existam muitas cervejas ainda no Arco do Telles

Que reabram meu bar predileto na Rua do Ouvidor

Que muitos jovens poetas sonhem escrevendo paredes

Que muitos bêbados sinceros convidem um mendigo à mesa

Que eu me livre do medo de amar quem não dá certo

Que eu ganhe a vida de um jeito que não me venda muito

Que possa ter com meus filhos pouco mais de paciência

Que os próximos poemas completem mais coerência

VII

Que o trânsito da cidade seque como seca a nascente dos rios

que portas fiquem abertas para um sono sem calmantes

que os moleques conservem brincadeiras de subúrbios

que vejamos a paisagem livre dos incômodos anúncios

que haja cinema e pipoca na cesta básica brasileira

que as praias se multipliquem como micróbios na umidade

que eu me apaixone antes de saber se é de verdade

que eu te roube um beijo sem ter que pesar conseqüências

VIII

Que haja, que haja palavras

Que os temas não se esgotem nunca

que o silêncio seja uma maneira funda

de dizer o que não se precisa

Mundo mundo vasto mundo

Se eu me chamasse Raimundo

Seria homem e teria cara de cão

Mundo mundo vasto mundo

Drummond era um bonachão!

Minha terra tinha palmeiras

Onde cantava o sabiá

As aves que aqui gorgeavam

Já não gorgeiam nem podem voar

Uma parte de mim é todo mundo

A outra parte esqueci

Que esse poema é confuso

Uma parte de mim almoça e janta

Outra passa fome pra não perder o verso

O amor é fogo que arde sem se ver

É foda não ter mais o que escrever.

Outubro, 2011.

2011-12-27T15:15:00.000-08:00

Aparelho de som

Sou de uma tonalidade intermediária
Nem herói da era de Aquário
Nem poeta sem eira nem beira
Nem militante subversivo foragido
Nem aristocrata político ateniense

Sou como sou, feito realidades possíveis
De sonhos amarelados de indolência
Entrei vivo e saí da adolescência
Com algumas seqüelas paradigmáticas

Escuto o som da televisão da sala
Tento estudar e me perco...
Pelos ruídos da casa e pelas buzinas
Entradas pela janela, pela orelha esquerda

Minhas técnicas mnemônicas consistem
Olhar as 3x4 presas nas frestas do armário
Em comer um sanduíche enquanto leio
Pensar a utilidade de um som para o quarto

Tenho treze anos e havia um menino na escada
Tenho quatro anos e é meu aniversário hoje
Tenho dezesseis anos e volto a pé da escola
Tenho dezoito anos e posso entrar no cinema
Tenho todas as idades, em lapsos de lembrança
Tenho todas as vidas imaginadas na história

Sou Hesíodo, mitológico, e digo que no início
O amor era criador de toda vida conhecida
Existiam apenas o Amor, o Caos e a Terra
E do Caos se deu a noite e a escuridão

Nasceu o Éter, a luz celestial e o Dia, a luz terrena
Gaia e Urano eram senhores primeiros do universo
Cronos destronou seu pai e, acossado, devorava seus filhos
Mas Zeus escapou e foi morar no Monte Olimpo, muito alto

Atlas está aí até agora segurando a abóboda terrestre
Osíris ainda pesa corações na balança da morte
Rômulo e Remo foram largados à sorte
Mas foram salvos por Marte, o rei de todas as guerras

Ahura-Mazda e Arimã são forças perpétuas da Pérsia
Povoando nossas escolhas, desde Zoroastro
E as bacantes de Dionísio, que também atende por Baco
Largam maridos e filhos a rodo na região do Lácio

O Helenismo era uma fusão de tradições diversas
O Monte Palatino era alto pra cacete em Roma
Salomão era filho de Davi, muito embora
Seu nome seja mais velho e de maior probidade

Para muitas civilizações da antiguidade
Não existia um Estado unificado
Alexandre destruiu cidades gregas,
Atenas foi poupada da destruição

Alexandre foi aluno de Aristóteles
Que teria sido aluno de Platão
Que era aluno de Sócrates
E Sócrates era Platão

Sou todas as histórias, que a História é uma lenda
Preciso de um incenso e um aparelho de som no quarto
Já decidi que da vida levo o que for mais provável
Que a verdade suprema, a mãe de todas as verdades
É que não existe verdade. E que isto é uma mentira

Tenho que ensinar palavras decoradas?
Quero socializar a chave que abre todos os planetas:

- Abras com calma o livro sob o fundo musical da aurora
Olhes as brancas entrelinhas, olhes de perto. Concentres.

Esqueças por um instante a cinza sonoridade
Que emana dos carros velozes e ranger dos edifícios

Não confies nos códigos impressos em preto nas obras
Confie apenas nas dobras e na áurea planície da margem

Por baixo das letras fenícias, que é seiva na alma das folhas
Estão todos os fatos do passado
Estão todos os segredos proibidos

Esperando intérpretes destemidos
Os melhores livros se calam
Não contam sentidos tão plenos
De pronto, aos seres que falam

Não carecemos de informes completos.
Precisamos antes de asas,
de asas de papel escrito
De asas de hertz, e vozes,
de corpos vibratórios e infinitos.

Aparelho de som no quarto! Música para os meus ouvidos!

2011-12-26T09:21:00.000-08:00

Queria ser um desses moleques que largam a escola assim que aprendem ferramentas básicas: ler, escrever, fazer contas de somar.
Fechei os olhos, fechei ouvido, corri para longe do mundo e das verdades do universo, deixei-me ficar, disciplinar, domesticar. Deixei-me passar nos testes, deixei-me fazer concursos, deixei-me imergir no tempo e nas rotinas sociais. Mediocrizei-me.

Depois de tanto tempo...

2011-11-01T09:54:00.001-07:00

CoNclusão

Os homens mais loucos que conheço

Namoram mulheres caretas

As mulheres mais fortes que conheço

Suportam suas forças sozinhas

- Quando eu fumo tenho vontade

De pegar nas pessoas.

[Ela disse]

Ela disse e a luz brilhava e as velas derretiam-se

Como a fumaça de marijuana, como a sanfona

Como a manteiga na bancada sob a manhã como

A mão dentro da blusa como o bolo de abacaxi

Na boca como o açúcar no dedo molhado como

A bala na bolsa no verão como o sal marinho

Como todas as piadas mais sacanas ditas como

O abraço na parede sob continentes suspensos

Como a saliva dele e meu pescoço como se fosse

A tarde mais curta de obuses nos céus das guerras

Como o pavor mais humano como aquele indizível

Que nos amarra uma mesma categoria, uma espécie

Como florido do vestido e o castanho cabelo preto

Como os guizos dos gatos que foram para o pandeiro

Como ruflar de anáguas sob espessa lua crescente

Como a força de um decote com seios adolescentes

- Pode pegar em mim.

[Eu disse]

E ela tem uns olhos e um nariz e uma boca

Ela tem uma força e uma cabeça absurda

Ele tem um medo desses de sair correndo

Ela tem por ele uma enorme paixão e nojo

Nenhuma blusa branca cabe

Nessa manhã oclusa

Caminho para casa agradecida

Pelo feriado do porvir.

foto de João Roberto Ripper

2011-05-21T11:31:00.000-07:00

Ler ou não ler: eis a questão.

2011-05-16T19:07:00.000-07:00

Quando eu era menina, embora não soubesse disso, eu possuia uma visão iluminista das coisas. Para quem não sabe o que quero dizer com isso me explico: eu amava ler e achava que quanto mais a pessoa adquirisse conhecimento mais ela se tornaria melhor, mais razão ela teria sobre qualquer coisa, mais ela estaria livre das amarras hipócritas das convenções sociais.
Por esse motivo, passei boa parte da minha pré-adolescência pensando as discussões de Heráclito e Parmênides, no que vinha antes do Big Bang, no esforço dos filósofos, na tomada da Bastilha pelo povo, na origem do capitalismo, na vida após a morte, na existência ou não exitencia de Jesus Cristo, nos relatos místicos dos monges asiáticos, na música de Raul Seixas.
Eu era definitivamente uma criança incomum e devia ser, também por isso, muito chata e pedante, mas eu pensava tudo isso porque pensar nisso me fazia maior, porque eu tinha a ilusão da totalidade, porque eu me tornava pertencente a um mundo mágico: o mundo das pessoas que enxergam o mundo.
Qual surpresa foi a minha quando comecei a perceber que o conhecimento não é nenhum pré-requisito para ser esse ser humano que eu almejava, quando acordei para a impossibilidade de conhecer tudo, quando eu percebi que quem dizia perceber mais era, geralmente, mais arrogante, estúpido e medíocre do que quem nem se dava conta da própria existência.
Quanto da vida passa enquanto estamos trancafiados em livros, árvores mortas, suportes de idéias de sujeitos concretos com quem deixamos de travar contato para ficar diante da folha inerte? A que se presta, meu Deus, essa intelligentsia que abandonou não só a pretensão de transformar o mundo, mas mesmo o esforço de entendê-lo? O que acontece quando, para falar do homem, nos trancamos num idioma de distinção e perdemos a capacidade de falar a este mesmo homem? Para que construirmos os mais complexos edifícios retóricos que escondem em seus fundamentos, nada mais nada menos, que juízos de valor?Par que esse esforço todo? "Para que perfumar a flor"?

Batatinha quando nasce ou arte contemporanea

2011-05-11T16:56:00.000-07:00

Jum Nakao... ressalta que o trabalho reflete a “territorialidade no campo da imaterialidade pela importância de se afirmar, através da língua, bens simbólicos, e constituir assim abrangência irrestrita”. A língua afirma ainda, para o artista, o sentido de pertencimento, “por nos amalgamar e nos constituir parte do tecido nacional de uma forma inclusiva, por se tratar de uma práxis social, uma atividade criadora coletiva onde nos confundimos, e nela encontrarmos nossa identidade”.

Obs: Essa exposição não foi visitada por esta que vos fala, apenas achei na internet e considerei ilustrativo para o nosso debate.

Hoje fui com a turma de História da Fotografia a uma exposição no Museu de Arte Contemporanea de Niterói. Dizem que a melhor obra do acervo permanente do museu é o extintor de incendio. Eu diria que, salvando honrosas exceções, o falatório tem fundamento: O que não tem fundamento é o que se vê exposto no MAC.
As quartas-feiras a entrada é gratuita, mas - sendo sincera - deveriam é era pagar para a gente entrar. Definitivamente não entendo a arte contemporanea, ou melhor, ela própria nos propõe não a entendermos. As curadorias das exposições parecem estar plenamente de acordo com esta proposta ( ou com a falta dela), pois dificultam ao máximo a didatização das idéias que as pessoas tinham em mente ao realizarem tal ou qual obra de arte (se é que as tinham).
Pensando romper com os limites canonicos, a arte contemporanea expõe simultaneamente uma total falta de critérios para o conceito de arte e a total presença de critérios para a escolha dos artistas que se destacam no curcuito artístico e, especialmente, museológico. Não é a obra que vos fala mas a tragetória dos sujeitos que a compõe, e o sujeito tem um lugar de fala, um status social, uma posição econômica dentro da sociedade. Uma obra é escolhida não pela magnitude de sua presença estética ou pela técnica duramente trabalhada pelo artista, não é pela sua capacidade de pensar ou de fazer o que outros não sabem, não é por sentir o que muitos não sentem, não é por saber materializar uma idéia. A obra é escolhida porque aquele sujeito social sabe conceituar um determinado objeto/ fenômeno, sabe teorizar usando uma linguagem de distinção.
Enquanto tem gente sendo paga para explicar a importancia de uma cesta cheia de paes pendurada no teto, a poucos metros dali há um artista de rua chamado Rafael que faz maravilhosas esculturas com areia. Um Rafael que não assina o sobrenome porque ele se conhece e se entende enquanto Rafael mesmo. No mundo da arte rica, como no meio intelectual, somos (re) conhecidos por nossos sobrenomes, pois na história do pensamento burgues é a identidade individual o elemento digno de prestígio.
A arte contemporanea quis romper com o mito da genialidade, mas não rompeu com o mito do nomização. A arte deveria ter como função recriar o mundo, não necessariamente melhor nem pior, mas diferente. O que vemos, no entanto, é que essas obras se prestam tanto a isso quanto um poste, uma árvore, um passarinho, um carro. São objetos cujo valor simbólico se dá pela fala e pela fala de quem tem poder de ser ouvido. A arte contemporanea deveria servir para recriar o mundo, tem servido mais para reproduzi-lo.

BATATINHA QUANDO NASCE
JACARÉ NÃO TEM CABELO
QUANDO NASCE JACARÉ
BATINHA QUANDO NASCE
TEM CABELO QUANDO NÃO TEM
JACARÉ QUANDO NASCE
NÃO TEM CABELO QUANDO.

Essa poesia é para meu novo livro que se fundamenta na ressignificação da cultura popular e da cultura escolar numa relação dialógica com elementos de naturezas distintas como o jacaré ( ser natural) em sua gênese (quando nasce) e a batata, base alimentar de povos como os anglo-saxões que, paradoxalmente, parece ser alóctone a este mesmo território, sendo provavelmente originária das Américas exóticas. Essa poesia, portanto, vai fundo no fenômeno do multiculturalismo e suas fronteiras permeáveis, mostrando que a globalização não é um fenômeno sui generis intrínseco da pós modernidade e sim uma interpetação subjetiva que deita suas raízes em tempos imemoriais.

Mate-me

2011-05-09T18:10:00.000-07:00

Felizes os que passam pela vida

Sem sofrer contradição

Pois foi tanto que me disse e contradisse

Que tornei-me uma interrogação

Me estudo, matizo, decomponho

Exponho-me demais

Pra acabar me sentindo

a pior das mortais

A luta de classe

As categorias de análise individuais

Tudo está pra lá de trás

Do meu pensamento veloz

Eu vim para julgar os maus

Ultrapassar os já passados

Para pentelhar os conformados

Abrir a gaiola das loucas

Tão ásperas são as palavras

Que abro feridas na boca

Se quero ser tranqüila

Ser quem sou não faz sentido

Estou pro meu desgosto

Sempre oposto, comprimido

Excluindo o que não gosto

Sobram todos os sentimentos

Eu sou semi-louca, portanto

Respeite meu momento!

Preciso do que é complexo

Preciso do que é antigo

Preciso de nexo

Preciso de sexo

Preciso ser um vagabundo

Preciso dar gargalhada

Ser menos atrapalhada

Preciso mudar o mundo

Pra acabar com a sociedade

Pra acabar com a ansiedade

De tanta revolução

Mate-me se tiver disposto

Que eu morro com gosto

Se afogar meu coração

Numa tarde em fevereiro

Num balde completo de gelo

Cheinho de Mate Leão.

Fevereiro, 2008?

Dilema

2011-05-06T16:26:00.000-07:00

Escrevo versos,
Nova postagem
Direto na tela e na cara do mundo

Não tranco saberes
Não escamoteio insights
Não ensaio poesia
a vida é o ensaio

Quem não me conhece
que me compre
pois quem me conhece
sabe que não vendo-me
Sabe que não ando
nas rodas da high society
Sabe que não digo
como este país é quente

Sabe que eu gosto do calor do mundo?
E para esse mundo que dedico versos
Só que sou "poeta de um mundo caduco"
Por isso minha voz tem um alcance curto

Não tenho status que sustente a poesia
Nem minha música, guardada sem hamonicos
Será minha escolha o destino anonimo?
Entrarei pros anais do esquecimento?

Sei dos mecanismos pra marcar um tempo
Sei que a estrutura é conjuntura aproveitada
Tenho me recusado a dar a cara nas vitrines
Tenho parido filhas enjeitadas

Sei das horas e lugares
de mostrar minhas filhas aos ricos
Para que digam como são belas
E eu possa vesti-las de forma apropriada

Mas não sei orientar-me em tal ambívio
Quase todos os ricos são psicopatas
Desses que fingem bem a emoção humana
Desses que cagam e não sentem alívio

Há que engolir muito para sustentar os filhos
Há que orientá-los nessa vida ingrata
Há que se embaçar o óculos da crítica
Há que se fingir que não enxerga a farsa

Agostinho Neto, meu velho
Pego emprestada a frase que é tua
Dispo a ironia que colocas nela:
"Talvez vendendo-me
eu me possua".

2011-05-05T19:02:00.000-07:00

Libertação

Minhas pálpebras pesadas arrastam meu corpo todo

Fácil bocejar.

Empunho o lápis com o indolente esforço

De quem não tem força e nem quer buscar

A temperatura faz ser linda a noite escura

Ainda que não a veja pela janela

A me rondar além do sono forte

Há como suporte uma pálida luz amarela

Nesse qualquer tempo que não sei bem hora

Dentro desse dia que não sei o número

Uma mesa farta de silêncio e planos

Em que me sento a mastigar os erros

Me esquivo das coisas e pessoas

Tento escutar a voz oculta da rotina que se instala

Procuro praticar atenção meditativa

No intuito de poder ler a mim mesma

Atrás da capa, atrás do enredo, atrás dos recursos de linguagem

Eu sorvo notas esquecidas nos rodapés

Sou um estado inexato de sentidos

Passível de interpretações freudianas

Minha alma contrita se chicoteia

Transmuto com meu novo ser

Medito mais que todos os círios

No claustro do meu quarto

Na profilaxia dos defeitos escondidos

ao definhar as horas me liberto

do vício dos impulsos descomedidos

Ainda pareço o mar

Estou longe do lago tranqüilo

Em que nenhum homem atirou uma pedra

Essa pedra na ponta da língua!

Tento engolir a cada hora

Mas não posso engolir de pronto

Devo mourejar pedra nos dentes

Mastigá-la como fosse um alimento

Quero ser a interpretação madura dos fatos

Embora eu seja o acontecimento.

2011-05-04T23:43:00.001-07:00

Lição

Aprendo a esperar
renovando a casa

Aprendo a mar
na busca do profundo

Aprendo a liberdade
não aceitando tudo

Aprendo a ser

sendo

Aprendo a ser criança

envelhecendo.

2011-05-04T21:44:00.000-07:00

Sabe, os grandes momentos são modestos, não se anunciam. Hoje foi um dia incrível. Faltei trabalho, aula, não fiz porra nenhuma. Quando eu fazia porra nenhuma todo dia eu fazia muita coisa. Eu sabia, por exemplo, todos os dias como estava o céu, sabia as músicas que meus amigos escutavam, conhecia as exposições de topar com elas quase sem querer, parava para falar com gente estranha, escrevia muito mais, e melhor, compunha mais e, sobretudo, pegava sol na grama e me despedia dele todas as tardes num silencio cúmplice.
Atualmente não sei nada disso, pois tenho que aprender uma porção de coisas: tenho que aprender uma profissão, tenho que aprender a ganhar dinheiro, tenho que aprender com os acontecimentos, tenho que aprender a ouvir e a esperar, tenho que aprender que os seres humanos não fazem história nas circunstancias que escolhem, tenho que aprender que a não contar tudo que penso, tenho que aprender que os homens ainda tem muito o que aprender. Felicidade é desaprender.
Antigamente Deus abria uma garrafa de licor para brindar com os anjos, e, como eu sou amiga do povo lá de cima, os anjos também me davam de beber na boca . Assim eu podia ver o que ninguém via, enlouquecer sem narcóticos, declamar como os gregos, amar como os malditos do XIX, pintar a vida torta como Picasso e, mesmo assim, ser alegre sempre. Agora, as lições da vida tomam muito tempo e tenho sido uma aluna atenta, embora fracassada.
Por hoje me bastou apenas o cheiro do licor dos anjos, o centro do rio com suas marquises insuspeitas, a conversa fantástica com um amigo, a notícia da viagem, as confidências telefônicas com Pedro, ouvir um poeta de rua, andar só por alguns minutos e me sentir completa. Quero alargar a completude, quero sentir-me plena de mim, quero ter-me como companhia mais vezes.
Vivemos tempos sombrios, mais sombrios que os das guerras. Ele é o tempo da epiderme, tempo de batalhas dentro. Tempo onde o lugar de encontro é a solidão.
A solidão não é um estado de tristeza ou depressão, solidão não é necessidade do outro, solidão não é espaço vazio, ausência. Ao fim do generoso dia de hoje, após um encontro quase casual e um beijo no Odeon, sei o que é esse sentimento para mim e para boa parte dessa geração: A solidão é o resultado das presenças rotativas.

2011-05-04T20:45:00.000-07:00

O que fazer quando se chega em casa a meia noite de terça e descobre que tem que acordar as cinco da manhã do dia seguinte? Não consigo dormir e precisava muito escrever. Ao mesmo tempo que penso que se eu escrevesse minha vida na internet ia dar muito problema, eu sinto um impulso irresistível de compartilhar. Como seria um mundo onde todos compartilhassem abertamente suas vidas e não apenas a parte bonita delas que as pessoas escolhem para contar através das fotos e informações no facebook? Conseguiríamos nos suportar se fossemos sinceros o tempo todo? Acho que nem nós mesmos nos suportaríamos, temos que representar para nós mesmos cotidianamente.
Sempre tive apreço pela verdade, desde a infância me colocavam isso na cabeça. Minha mãe contava a história da menina que fingia se afogar e todos corriam para socorrer, até que ela se afogou de verdade e não teve ninguém que a salvasse. E quando falamos sempre a verdade há alguém lá para nos salvar?

2011-05-03T08:07:00.000-07:00

Foto de Fábio Caffé

Pisei no chão de areia

E a Maré baixou

Moisés, o mar de favelas

Não é apenas vermelho

Baixa do sapateiro

Tem porteiro, trocador

Tem mulheres nordestinas

Estudante, padre, doutor

Pisei no chão de areia

E a Maré baixou

A marca das palafitas

Ficou coberta de tempo

Baixa-mar Baixa-mar

Nova Maré

Para além do Fogo Cruzado

Bento Ribeiro se ergue

Pisei no chão de areia

E a Maré baixou

D. Orosina Vieira

As águas te trouxeram tábuas

As tábuas nos trouxeram gente

A gente nos trouxe trabalho

Sustenta-nos em estacas firmes

Pena que já foste embora

Pena não eu não te visite

Pisei no chão de areia

E a Maré baixou

Quando a Maré aparece

Nas páginas dos noticiários

Quando a Maré transborda

Sob a influência dos astros

Turva-se o sol dessas tardes

Maré, tua cidade cega

O mar contém a cidade

E a cidade te nega

Pisei no chão de areia

E a Maré baixou

Não foi apenas Cristo

Quem andou sobre as águas

Quando as mulheres suspendem

Os seus filhos pelo braço

Quando esses filhos se ferem

Com balas e estilhaços

Dá-se de novo o batismo

Espera-se pelo milagre

Que teus filhos ressuscitem

Já que o céu está lotado.

2011-05-02T21:23:00.000-07:00

Haverá nosso tempo,
Eu juro

Tempo sem trabalho
A mastigar o dia

Tempo sem o tráfego
Encurtando encontros

Tempo sem meus livros
Empilhando a vida

Tempo para olhar quanto quiser
O seu sorriso

Haverá nosso tempo
Embora hoje ele falte

Ontem na sua rua
A van demorou uma eternidade
Senti o pulsar das calçadas
A agonia dos azulejos portugueses
O céu militante,
ainda azul sobre os edifícios
O cheiro de fumaça
A estupidez das vitrines
Senti a vida vazia
e cheia de obstáculos

Senti o ar insosso
A abundância inópia
Eu nem tinha ópio
Pra me distrair

Olhei o motorista
Teria ele uma folga na semana?
A noite descia
O viaduto não

Onde estaria Ana?
Camila entrou pra faculdade...
O que eu faço aqui?
Nesse país, nesse estado
Enquanto me sufoca
A modernidade
(e estamos depois dela)
A elegância brega de Copacabana
A desesperança no futuro

Sobram os retalhos
Os metais me raspam as roupas
Sou um átomo confuso
Dentro desses tantos milhões de habitantes
Com tantos milhões de relógios
Dentro de milhares de caixinhas
Que não são caixas de fósforo
Lâmpadas fluorescentes
Substancias tóxicas
Radiações invisíveis
Poluições impopulares
Dentro de uma bolha azul
Envolta por ozônio esburacado
Milhões de cabeças
Milhões de idéias...

Entre quilos de café
Centenas de desencontros

Mortes proferidas
Palavras irrecuperáveis

Encontros desperdiçados:
Milhares de estrelas

Constelações de objetos
Cigarros acesos
Como um mar de tochas
Insetos, abertos, sem fim

Multidões de fevereiro
Entre janeiros e marços
Entre cervejas e mijos
Entre confetes e balas
Entre a folia e o sono
Entre bocas e gestos

Com corações na bagagem
Na parada da viagem
A primeira estação da vida

Nos encontramos no dia
Dentro dele

Entre portas e janelas
Entre amigos e estranhos
Entre nativos e estrangeiros
Nos encontramos na manhã
Nos escolhemos na tarde
Eu te escolhi
E tu me escolheste
Entre tudo já vivido
Entre tantos que hoje passam
Estranhos que decidem juntos
a mais íntima jornada da vida

Quantas vezes me afasto e me aproximo
Acerto ou estrago tudo numa frase fria
É que ainda me acostumo contigo,
no frontispício do dia

Dei-lhe a mão,
a alma dou-lhe aos poucos
Mas no sussurro rouco do lápis
Já te dou o coração

E se amanha me perco
Na vertigem da mente
Na máquina do pensamento
De engrenagem atroz
Me abrace apertado
Seja paciente
Vivamos intensamente
"Dentro da noite veloz".

2009